Angusta il camminar della sera nel sentiero.

Nella valle dei morti viventi

solo ombre e nebbia di ponente,

ruderi di corpi senza vetta e razzia di avvoltoi

per contendersi la preda putrefatta.

L’imbrunire sembra dare luce

al giorno estinto dal calar del sole,

mentre l’ipocrisia dilaga fra i corpi senza vita 

la strada si è smarrita nella tenebra.

Dei resti ne rimangono solo ricordi spenti

che continuano a proiettarsi nella stoltezza

di chi non ha occhi per vedere né naso per sentire

l’odore imputridito di ciò che ormai è morto e seppellito.  

 Antonio Fiore

Storie di tutti i giorni: di ieri, oggi e domani,

terse di amori finiti e mai ricominciati,

che si intrecciano, si confondono e si raccontano a metà;

storie di mamme nubili, madri vedove e figli abbandonati,

di uomini soli, lasciati e  mai sposati,

amanti di sesso e prostitute;

storie di bimbi, di vecchi e di donne indifese:

bimbe violentate, fanciulle stuprate e anziani trascurati,

corpi feriti nell’orgoglio, massacrati e ammazzati;

storie di santi, poeti e navigatori,

di etero…, omo… e lesbo…,

esseri di specie uguale ma con storie diverse;

storie per tutti e di tutti:

di guerre, di pace e di amnistia,

vissute, scritte e riscritte;

storie rammentate da chi vuole cancellare,

da chi non sa raccontare,

e da chi non sa scindere i momenti belli da quelli brutti;

storie di albe, tramonti ed infiniti orizzonti:

perduti, ritrovati e poi ricominciati a rincorrere

nei sogni, nell’emozioni e nell’espressioni di pensieri;

storie di noi  e di chi e per chi verrà dopo di noi,

e noi insieme a loro continueremo a rincorrere

affannosamente e inutilmente quello che rimarrà

del passato, del presente e del domani:

la storia dell’umanità.