Antonio Fiore
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Stupito s’avventava nell’illusione mediatica
di un film virtuale, raffigurato sulle pareti
di una stanza sbiadita dal colore del soffitto senza luce
e tu, già proiettata nella dimensione del domani.
Un’eco di fruscio freddo, spifferi e angoli smarriti
nella logica inopinabile di sogni già rivisti,
serratura insolita di pensieri alla rinfusa,
ricordi irreperibili e dagli odori marciti,
è tutto ciò che resta nel fienile dove nascono le emozioni.
Le mura sembrano colorarsi d’aurora e l’ultimo pensiero
vola verso il sole per poi scomparire come aquiloni
nell’immensità di amori vissuti ma ingabbiati
nella speranza di chi è e resta prigioniero del passato.
Antonio Fiore
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